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7 – Les sept frères

Magali, creusant. — Je veux comprendre, je veux trouver…

Jean, creusant. — Moi aussi, moi aussi !

Le Phoque. — Poitchitchi, poitchatcha…

Jean, creusant. — Rrrh, pas toi !

Le Fils de l’Homme en Noir. — Papa ? Papa, tu vas mourir, c’est pour ça, tes habits noirs ? Ou bien c’est quelqu’un de la famille ? C’est qui ? C’est maman ? C’est moi ?

Flatsch ! de vague.

Magali. — Aaah ! Trempée !

Jean. — Moi aussi !

Ils remontent creuser plus haut dans le sable.

Jean, riant,creusant. — C’est la course, hein !

Magali, creusant. — Je veux trouver les Sept frères, moi.

Jean, creusant. — Les petits mômes, ils étaient combien ?

Chris. — J’en peux plus de ces diapos du code ! J’en peux plus de réviser quoi faire en cas d’accident et de — crasssh d’accident — voilà !, ces images, ces — craaash d’accident— non, ça suffit maintenant !

Le Fils de l’Homme en Noir, au loin. — Sunshine, mes clés ! Pour toi ! Attrape-les !

Vache-Taches. —  Mon moment préféré, en salle, c’est quand je présente le menu aux clients et quand je vois leurs yeux briller, quand je sens leur appétit s’ouvrir et la salive envahir leur bouche. A ce moment-là, moi…

Flatsch ! de vague.

Jean, l’esquivant. — Olé !

Magali, plus haut, creusant. — Joli !

Sunshine. — Le soleil se cache. La mer remonte. Au loin, juste une ligne blanche, éblouissante, et la mer qu’on ne voit même pas bouger, comme une grande bâche qui recouvrirait quoi ? on ne sait pas. Faudrait aller voir. Soulever la peau de l’eau. Traverser toute la plage jusqu’à l’eau, là-bas. Trop loin. Trop fatiguée, moi. Piscine ce matin. Soleil et vent. Pas bouger, plus bouger. Juste rester là. Tranquille. Respirer. Calme plat. Et la mer, toujours, là-bas.

Magali. — Pfff. Et toi ?

Amalia. — Je ne peux pas te garder toute la vie avec moi. Il faut que je t’emmène au centre spécialisé. Là où il y a des gens qui sauront prendre soin de toi, te soigner. En voiture, tiens, qu’est-ce tu crois. Je pose les enfants à l’école, je prends une journée de congé et je t’emmène. Ne t’inquiète pas, je t’envelopperai de serviettes humides, pour que tu te sentes bien, et je te calerai avec des coussins, pour que la ceinture ne te blesse pas. Pourvu qu’on ne se fasse pas arrêter. Tu te feras discret, hein ? Tu te tiendras bien ? Et tu me parleras, pour passer le temps. On, on discutera. Pour une fois. Hein ? Et tu m’écouteras, toi…

Flatsh de vague, ils remontent et recommencent à creuser.

Maxie. — Marée basse. La mer si loin. Le soleil dans les yeux. Et un truc qui bat derrière moi, un drapeau de pub. Le cri des mouettes : jamais elles s’arrêtent ? L’impression de voler un moment de liberté.

Superman. — Toutes ces choses que je n’ai pas pu empêcher. Comment empêcher l’orage d’éclater ? Comment retenir les murs ? Mais cette nuit, cette nuit-là, dans la ville, sur la plage, quand ma cape de soie battait tout autour de moi, j’ai…

Choeur. — Dehors, la nuit, la nuit. La nuit pleine de froissements, d’yeux, de respirations, de sons, de voix, de musiques et de vies secrètes. D’yeux jaunes, de loup. D’yeux rouges furtifs de passages croisés. De voix sur la plage, de corps dans la mer, la nuit pleine du ressac des vagues, du ressac des vagues, du ressac des vagues…

Flastch ! de vague. Ils remontent encore et creusent de nouveau.

Magali. — Ah :

Chœur. — Dehors, la nuit, la nuit pleine de vent, de pas, de craquements, de soupirs, de bruits, la nuit trouée par le ballet des phares jaunes, blancs, blancs, jaunes, blancs, blancs, leur monde blanc aveuglant…

Magali. — Pfff. C’était mieux plus bas, hein ?

Jean. — Ouais, là y a plus grand chose qu’on n’ait pas déjà…

Le Phoque. — Mal aux bras, mal au dos, mal aux pieds. Mallette de couteaux. Nom des verres, des assiettes. Différence entre les deux andouillettes.

Oscar. — On guette la maison fantôme, sur la falaise, les lumières qui s’y allument certaines nuits, aaaah ! on s’enfuit, glacés de peur, on joue à se faire peur, ensemble, tête levée, l’hiver, la nuit, *et la créature dans la maison, on dit, on se raconte, l’étrange créature à la peau tachée…

Jean. — *Tu vois ? De quand ça date, ces histoires, tu crois ?

Magali. — Hyper longtemps, sûrement.

Jean. — Non, si ça se trouve, c’est dans le futur, c’est pas encore arrivé. Superman, à un moment, il a dit…

Magali. — Et pourquoi le lycée ? Trappelles, le lycée, ça sent le brûlé… C’est peut-être des élèves du lycée, qu’on connaît ? Mais comment ça parle ? D’où ça vient ? C’est des pensées ou des vraies voix ? Et comment ça se fait qu’on les…

Jean, l’interrompant. — Tsé quoi ? Si ça se trouve, c’est nos parents.

Magali. — Qu’est-ce qu’ils foutraient là ?

Jean. — Quand ils étaient jeunes, ya vingt, trente ans.

Magali. — Ils vivaient pas là, les miens.

Jean. — Oui mais moi…

Magali, l’interrompant. — Non, si ça se trouve, c’est des morts qui parlent.

Jean. — Ou des gens, leurs rêves, la nuit.

Magali. — Les morts. Les morts, je te dis. Les morts qu’on a aimés.

Jean. — Comme tu sais où ça se passe, les rêves ? Je veux dire, où ça se passe vraiment ? Et si les gens qui sont dans ton rêve, tu es aussi dans leur rêve à eux, juste, ils s’en rappellent pas quand  ils se réveillent mais les rêves ça serait un endroit parallèle où on pourrait se… Faudrait continuer à…

Magali. — Trop tard, la mer est trop haute, y a presque plus de sable et tout ce qu’il y a, on l’a djà…

Jean. — Là !

Magali. — Tu vas te faire tremper ! Viens sur la jetée !

Jean. — Non, vite fait !

Il creuse un tout petit endroit de sable encore sec, contre la jetée.

L’Aigle. — Je te retrouverai. Je sais que tu vis quelque part, dans cette ville ou plus loin, peu importe, je te chercherai toute ma vie, jusqu’à ce que je te retrouve. Et je sais qu’un jour, je te retrouverai. Alors je t’inviterai sur cette plage, de nouveau, à marée basse, pour de vrai. Il fera nuit. La plage déserte. Que pour nous deux, cette fois. Si je peux, j’aurai éparpillé des pétales de roses sur le sable, comme l’autre nuit. Si c’est la saison ou si j’en ai trouvé. Et je t’aurai préparé ton plat préféré : une salade de poulpes, parfaitement assaisonnée, ail et citron vert, avec des toasts et du vin blanc que j’aurai mis à rafraîchir dans une flaque au creux d’un rocher. On s’assiéra sur le sable mouillé et on mangera avec les doigts, direct dans le plat. Sans parler. Le moelleux de la chair du poulpe et l’acidulé. Et la mer montera vers nous. Doucement. Tout le temps qu’on mangera. Elle montera jusqu’à nos pieds. On ne bougera pas. On sera bien, ça nous fera frais. La mer continuera de monter, nous de manger, sans bouger. Sous les étoiles. Seuls sur la plage, les doigts luisants, la bouche aussi. A la fin, quand le plat se balancera sur les vagues, on y prendra le dernier morceau de poulpe, gorgé de citron et d’ail, on laissera la mer emporter le plat vide, on le regardera s’éloigner, la mer nous recouvrira de ses vagues de larmes et on y plongera tous les d…

La mer entre violemment dans le trou, trempe Jean et Magali et couvre les dernières paroles.

Magali etJean, sautant sur la jetée. — Aaaah !

Jean. — ‘tain, trempé, là !

Magali. — Merde alors. Merde, Jean. Mais qui c’est, ces voix ?

Jean. — D’où elles sortent ?

Magali et Jean. — Qui c’est qui nous parle ?

Jean. — Et comment les retrouver, maintenant que… ?

L’homme au chien, l’interrompant. — C’est ça la question.

Magali. — Aaah !

La femme à vélo. — A grande questão.

Magali. — Hein ?

Jean. — Quoi ?

Le Collectionneur de Porte-clés. — La grande question.

mademoiselle Moustache. — La seule, l’unique.

La femme à vélo. — A única questão, sim.

Le chien aboie.

Magali. — Qui  c’est qui parle dans le sable ?

Jean. — Et comment ? C’est quoi ?

Magali. — C’est quand ?

Jean. — Vous les *connaissez ?

Magali. — *Vous savez qui c’est ?

L’Homme au Chien, son chien, la Femme au Vélo, Mademoiselle Moustache et le Collectionneur de Porte-Clés rient et s’en vont chacun de son côté.

Magali. — N’importe quoi, ceux-là.

Jean. — N’importe quoi, ouais.

Temps.

Magali, bas. — On a rêvé, tu crois ?

Jean, bas. — Quand ?

Magali, bas. — Quand ils avaien… leurs têtes, là ?

Jean. — Ché pas. Et la poule, où elle est ?

Magali. — Disparu.

Jean. — Ils l’ont bouffée. Toute crue.

Magali. — La nana à moustaches, en tout cas, elle était trempée.

Jean. — Forcé, elle s’est baquée, toute habillée, on l’a vue.

Magali. — Ché pas, Jean. Ché plus.

Temps.

Magali. — Qu’esse t’as ?

Jean. — Froid. On rentre ?

Magali. — Non, pas djà.

Jean. — Pourquoi ? Qu’est-ce tu veux faire ? Y a plus de sable de libre, tout est recouvert. On reviendra.

Magali. — Faut attendre que la mer baisse, tfaçon, pour recommencer à creuser.

Jean. — T’imagines, aux grandes marées ? Si on creuse, tout là-bas…

Magali. — Yeaah…

Ils commencent à remonter vers le lycée. S’éloignant :

Magali. — On va se faire un super chocolat bien bouillant !

Jean. — Mmh. Avec plein de tartines à tremper dedans.

Magali. — Qui font des gros yeux de beurre bien dégueu.

Jean. — Pourvu qu’elle ait pas tout emporté.

Magali. — Qui ?

Jean. — La mer. La prochaine fois. Pourvu que les vagues emportent pas tout, là !

Fracas du ressac, vent et cris de mouettes : c’est marée haute sur la plage d’Hacqueville, en plein hiver, en fin de journée. FIN.

5- Fantômes d’enfance

Magali. — Viens, on va voir près de l’eau, y a peut-être d’autres gens qui parlent dans le sable. D’autres créatuuuuures !

Jean. — Mais c’est mouillé !

Magali. — Allez, viens, quoi…

Ils descendent la plage vers les vagues, croisant la femme à vélo.

La Femme au Vélo. — Bonjour.

Magali. — Bonjour.

Jean. — Jour.

Quand elle est plus loin :

Jean. — Non mais ya foule sur cette plage, j’y crois pas.

Magali. — Ils se connaissent, tous ces vieux ?

Jean. — Je crois pas. Ils se parlent pas. Qu’esse tu cherches dans les algues, là ?

Magali. — Ma bouteille.

Jean. — Quelle ?

Magali. — Celle que j’ai lancée, trappelles ? à la rentrée. Avec un message dedans, plié, sur un petit bout de papier…

Jean. — Woah, mais c’était y a, y a des années, ça !

Magali. — On sait jamais…

Jean. — T’avais écrit quoi ?

Magali. — Ha haaa…

Jean. — Allez, dis-moi.

Magali. — Si je te le dis, ça va jamais se réaliser.

Jean. — Mais si ! Allez-eu.

Magali. — Bon. Alors j’avais marqué…

Le Collectionneur de Porte-Clés, surgissant. — Qu’est-ce que vous cherchez ?

Magali. — Ah ! Non mais ça va pas de, de.

Jean. — Rien, rien.

Le Collectionneur de Porte-Clés. — Si, vous cherchez, j’ai bien vu que vous cherchez. Les porte-clés, c’est à moi, ok ? Si vous trouvez un porte-clés vous le laissez là où il est, ok ? C’est moi qui fais collec sur cette plage, moi tout seul ! Vous avez pas intérêt à y toucher.

Magali. — D’accord, d’accord !

Le Collectionneur de Porte-Clés, s’éloignant. — Pas intérêt !

Jean. — Complètement taré çui-là ! Pour qui y se prend ? Des porte-clés, en plus. Sur la plage. Qui c’est qui… ?

Magali. — Jean ! Viens ! Ecoute, là !

Jean. — Djà ?

Maxie. — On est là, toute la bande, sur le Plat-Gousset, la tête en l’air, à guetter. Quand c’est que la lumière va s’allumer ? La nuit tombe derrière nous, sur la mer, la falaise devient mauve et le ciel, sans couleur, sans lumière.

Oscar. — Je vous jure, je l’ai vue, y avait même une ombre qui passait devant.

Chen. — Une ombre !

Oscar. — Une ombre géante.

Maxie. — Une ombre de géant.

Lila. — Ma mère, elle dit que c’était un homme très riche qui a acheté cette maison pour sa femme qu’il adorait.

Oscar. — Une femme magnifique.

Chen. — Qui chantait divinement.

Loïc. — Ah bon ?

Chen. — Ouais.

Nour. — Mais sa femme, elle est tombée hyper gravement malade.

Loïc. — Elle est morte, même.

Oscar. — Et son mari, il est tellement fou de chagrin d’amour qu’il a pas voulu la quitter et il l’a enterrée dedans. Dans sa maison.

Maxie. — Sous le plancher, ouais.

Oscar. — Non, il l’a faite empailler.

Paul. — Comme un chien ?

Oscar. — Allongée sur son lit, les joues toutes roses, on dirait qu’elle dort.

Maxie. — Et la nuit, il joue de l’orgue pour elle.

Nour. — Toute la nuit.

Maxie. — A la lueur des chandelles qui font briller ses longs cheveux tout peignés.

Paul. — N’importe quoi ! Il y a l’électricité, là-haut, eh.

Loïc. — Comment tu le sais ?

Paul. — Pasque ma tante, elle fait le ménage là-bas.

Lila. — Dans la maison du fou ?!

Paul. — Non, à côté.

Maxie. — Han, j’ai vu quelque chose !

Loïc. — Non. Ya rien.

Oscar. — Pas encore. Bientôt.

Nour. — A quelle heure faut que vous rentrez ?

Paul. — Pffff, t’occupe, bébé.

Oscar. — Il est là. Il va allumer ses bougies. Ses grandes bougies qui tremblent…

Lila. — Dans le jardin, y a des rosiers partout.

Chen. — Qu’il a fait planter pour elle, ouais. Des milliers de rosiers de toutes les couleurs, de toutes les formes…

Oscar. — Pour que ça sente bon quand elle ouvre ses fenêtres.

Maxie. — Quand elle pouvait plus se lever, tellement elle était malade.

Chen. — Même, il en mettait une tout le temps sur son plateau de petit déjeuner, qu’il allait cueillir à l’aube…

Loïc. — Moi, à la fête des mères…

Oscar, l’interrompant. — Chhh. Regardez.

Tous. — Oh. Han !

Temps.

Maxie. — J’ai peur.

Loïc. — Chhh.

Nour. — Ooooh ! Il a…

Lila. — Chh !

Oscar. — Terminé.

Maxie. — Oh non.

Nour. — Pourquoi ?

Chen. — Où il est passé ?

Paul. — Ptêtre qu’il nous a vus.

Lila. — Mais non !

Paul. — Si. Ptêtre qu’il descend nous chercher. Par là. Par son escalier privé.

Tous. — Aaaaaaah !

Ils s’éparpillent en criant.

Magali. — Des mômes, maintenant.

Jean. — C’est peut-être eux, les Sept Frères ?

Magali. — Mais non, y avait des filles avec.

Jean. — Stu fais ?

Magali. — Ben je creuse, pour savoir si le monstre de la maison fantôme les a rattrapés.

Elle creuse.

Magali. — Rien. Ailleurs ?

Jean. — La mer remonte. Super vite, même, dis donc !

Magali. — Alors viens, magne, reste ce coin de libre qu’on n’a encore jamais creusé…